Gonzofest - Day 2

O Gonzinho roncou a noite inteira e tive que dar umas almofadadas nele. O filho da puta acordou antes do que eu, lá por duas da tarde, e mandei ele dar uma volta e que retornasse apenas na hora de sairmos para o segundo dia da Gonzofest, que seria na Open Galery. Antes do azulzinho narigudo azul voltar, eu conferi no Google Maps a localização do troço e constatei que era relativamente longe de onde estávamos hospedados. Ele chegou. O desgraçado entrou no quarto fedendo a elementos químicos não identificados e não estava falando coisa com coisa. Mandei tomar banho e ficar pronto, pois teríamos que sair mais cedo para achar o tal lugar.
Pegamos o busão 23 na Brodway (creio que quase todas as cidades americanas tem a sua Brodway) e descemos na 4th Street (estávamos na 36th com Brodway). Então, acreditei que o troço fosse relativamente perto de onde descemos, mas tudo não passou de ilusão.

Passamos pelo Central Park - um parquinho com o mesmo nome do coirmão famoso de Nova York - pela University of Louisville e andamos mais um monte. Passamos uma ponte e o estádio dos Cardinals Louisville, o time de baseball e de futebol americano da cidade. E, finalmente, depois de mais de uma hora de caminhada, chegamos na tal Open Galery.
O lugar era pequeno mas sinistro. Provavelmente o espaço mais bem produzido de todos os utilizados para a Gonzofest. Era uma galeria de arte, com toda a decoração feita em estilo Gonzo, mas havia sala, cozinha, sofás, mesas, e um bar improvisado num canto. O Gonzinho sumiu. Em pouco tempo, apareceu com dois copos de vinho. Eu disse: “vá devagar, bicho estranho!”, mas ele nem bola. Em pouco tempo começou a dizer que estava vendo mulheres só de roupas de baixo andando pelo salão. Por um momento jurei ter visto o mesmo, mas não, creio que era tudo fruto da imaginação do Gonzinho...

Logo que chegamos, o cansaço físico bateu. Foram alguns quilômetros de caminhada. Sentei no sofá, junto com um cachorro preto, que andava circulando por lá com um lenço kentuckyiano. O bicho sentou no meu lado e trocamos uma ideia rápida.
- O que você pensa que o Hunter Thompson pensaria disso aqui se fosse vivo?
- Olha bicho, não sei – começou o cachorro – Mas pelo que conheci dele, provavelmente estaria bebendo, sendo o centro das atenções, conversando com todo mundo e pedindo para que cada um lesse em voz altas um de seus textos, exatamente como ele fazia em Owl Farm.
Boa. O Gonzinhou voltou abraçado em duas mulheres seminuas. É o preço que se paga por ser fofo. Elas pegavam no seu nariz grande e azul e faziam “cuti-cuti”. Ao contrário da obesa da noite anterior, que quando o enxergou abanou balançando os dedinhos, agora ele queria ficar no meio de uma loira e uma ruiva. Legítimo jaguara, como diriam nas Missões.
Dali a pouco sentou uma mulher afrodescendente do meu lado, de cabeço pixaim. Contou-me que era jornalista de um país da América Latina, que já não lembro o nome – algo como Haiti ou Panamá. Quando eu disse que era brasileiro, pediu para me entrevistar. Ok.

Falei sobre a minha pesquisa, como fui parar em Nova York, o motivo de eu gostar do Jornalismo Gonzo e me interessar no trabalho do Hunter Thompson. Passou um tempo, e outra jornalista sentou-se do meu lado. Trabalhava para uma revista de cultura de Kentucky. A mesma conversa. Depois que fiquei a sós com o cachorro preto no sofá de novo, eu simplesmente fiquei um bom tempo ali, sentado, olhando tudo, tomando uma cerveja, observando tudo o que se passava.
Quando ganhei ânimo para sair dali, conversei com o Ron Whitehead, que como disse no post anterior, vai ser tema de um texto futuro específico. Também conversei com o senhor da Califórnia e com a dupla que na noite anterior estava bêbada e que, curiosamente, agora estavam tão sãos quanto um mórmon. Um carinha, que disse trabalhar para uma rádio local, aproximou-se e perguntou se eu era o brasileiro. Pediu para me entrevistar. Eu expliquei que meu inglês não era lá essas coisas, mas como ele topou, vambora.

Durante a noite, várias bandas se apresentaram e, novamente, houve várias leituras de textos com acompanhamento musical. Para quem leu a biografia de Thompson, isso faz todo o sentido, pois ele, sempre que terminava de escrever um texto, pedia para alguém ler em voz alta para ele ver a “sonoridade” e a “música” das palavras e da narrativa. Ou seja, era comum um convidado chegar a Owl Farm, no Colorado, e ser recebido com um “pegue isso aqui e leia em alto e bom tom, please”.
No geral, as pessoas estavam estranhamente mais bem comportadas do que na noite anterior. Talvez estivessem intimidadas pela decoração mais agressiva. Ou cansadas mesmo, vá saber. O único que não se intimidou foi o Gonzinho, que em pouco tempo estava ensinando a Dança do Esquisito pra um grupo de americanos.
O pessoal já estava dispersando quando o Nick novamente me ofereceu carona. Até ele estava irreconhecível, pois estava absolutamente sério e comportado. No caminho, percebi que estava nervoso. Quando começamos a entrar na parte negra da cidade, o bairro em que eu estava hospedado, ele explicou os seus motivos: “não me sinto confortável nessa região, sabe... E o pior é que não tenho nem uma arma aqui comigo...”. É, meu amigo, problemas raciais e sociais não são exclusividades brasileiras...
Cheguei em casa e, dessa vez, dormi antes que o Gonzinho.