Estranho no ninho

Sexta passada, estava eu, deitado no sofá da sala, esperando vir a inspiração para escrever, que teimosamente não vinha. Fui para a aula de Sociologia da Comunicação, com o Juremir Machado da Silva, e eis que lá pelas tantas ele falou justamente sobre isso e deu a fórmula da inspiração para quem escreve (não necessariamente escreve bem, mas escreve), que é o meu caso. Ele disse que, quando não está inspirado para escrever as suas colunas diárias no Correio do Povo, ele expõe o seu cérebro e as suas idéias ao maior número de estímulos possíveis, e esses estímulos são o combustível para as idéias e para a inspiração. É aquela velha história que comentei aqui outra vez: quanto mais tenho coisas para fazer, mais tenho vontade de escrever e mais produzo. Quanto menos tenho coisa para fazer, menos inspiração tenho para escrever e menos produzo.
Pensando nisso tudo, como já se passa quase uma semana desde o meu último post, resolvi fazer um tratamento de choque: eu, gremista de nascença, que chorei vendo o Grêmio ganhar do Náutico na Batalha dos Aflitos, que pirei quando o Aílton pegou na veia aquele chute na final do Brasileirão de 96 contra a Portuguesa, enfim, que viajava de Santo Ângelo a Porto Alegre para ver jogos no Olímpico, fui até o estádio Beira-Rio hoje assistir a final do Gauchão entre Inter e Caxias. Claro que, além da vontade de expor meu cérebro a vários estímulos e contradições, eu também tinha ficado de mandar uma crônica sobre o jogo para o Jornal das Missões de Santo Ângelo. Mas aqui, o que importa é a exposição não só do meu cérebro, mas do meu corpo, que por pouco não foi espedaçado.
Saí de casa ao meio-dia. Após almoçar do lado da Redenção, estava procurando um ponto de ônibus para ir até o Beira-Rio, quando me deparei com um casal e um cara que estavam em uma parada, todos com camisetas do Inter. Aproximei-me do grupo e fiz uma pergunta idiota: “aqui passa ônibus para o Beira-Rio?”. E a resposta foi óbvia: “sim”. Os caras puxaram conversa comigo, lembraram dos três grenais que venceram nesse ano, falavam: “esses gremistas merecem perder mesmo, são todos uns miseráveis filhos da puta”, e eu, com um sorriso amarelo no rosto, suando as mãos, os pés, o sovado, respondia “pois é, não é fácil”. Para me enturmar, contei do jogo da Seleção que fui, a história do ingresso por 20 pila e tudo o mais. Entramos no ônibus, cheio de colorados. Parecia que estava escrito na minha testa “gremista”. Ou eu estava ficando paranóico, ou estavam todos me olhando atravessado. E eu, suava. Chegamos no Beira-Rio, e eu me separei desse grupo o mais rápido possível. Só então que me dei conta que o meu moletom verde destonava das camisetas exclusivamente vermelhas e brancas. No máximo, se via uma jaqueta preta ou bege. Mas nada verde, nem grená, muitos menos azul. Logo lembrei da toca do Inter: o Juventude. Pronto. E não adianta vir com o papo dos 8 a 1 do ano passado, porque a gana dos colorados pelo Ju é explícita. Tentei me consolar: pelo menos meu moletom não é azul.
Rondei o Beira-Rio, achei o portão de acesso à imprensa, e me encaminharam até as sociais. No entanto, como era só eu e eu, sem microfone, sem câmera profissional, sem filmadora nem nada, não fiquei no local destinado às emissoras de rádio e TV. Fiquei no meio da torcida mesmo. Manjam aqueles filmes sobre nazismo onde o cidadão judeu está no meio dos nazistas, que falam “vamos matar todos os judeus do mundo” e o judeu tem que fingir que é alemão, ou pelo menos, não-judeu? É mais ou menos assim que eu me sentia. Se descobrissem que eu era gremista ali... era uma vez um Dudu...
A torcida cantava, e eu nada. O jogo começou, e eu nada. O Inter fez um, e eu nada. O Inter fez dois, e eu nada. Mexia na máquina, tirava fotos e mexia no radinho para disfarçar. Pior que a porra do time não parava de fazer gols. Melhor comemorar, antes que desconfiem. Ergui timidamente o braço quando o Inter fez o quarto ou o quinto, não lembro. Perdi as contas. E eu, que vendo a pequena torcida do Caxias fazer mais barulho do que a do Inter minutos antes do jogo, achei que os jogadores poderiam se comover com aquilo e dar sangue e vencer o Inter no Beira-Rio. Que nada. Doce ilusão. O Inter fez o sexto, o sétimo, e o cara do meu lado me abraçava, emocionado. Eu falei o óbvio: “desse jeito vai ser no mínimo dez”. Tentei dar empolgação a minha fala, mas não sei porquê, tudo o que eu dizia soava falso para mim mesmo. Sou péssimo ator.
No intervalo, um cara puxou papo comigo. Perguntou se eu torcia para o Juventude. Eu disse que não, que simplesmente não tinha me ligado na cor do moletom antes de sair de casa. Então, ele perguntou se eu era acostumado a ir os jogos do Inter. Eu respondi que não era de Porto Alegre, mas sim de Santo Ângelo, que até então só tinha ido no Beira-Rio no jogo da Seleção. Ele me olhou e disse, e com ar compreensivo, murmurou: “percebe-se”. Naquela altura, era melhor passar por alguém que vive fora do mundo do futebol do que saberem a verdade.
No meio disso tudo, veio um cara entregar um jornal do Sindicato dos Árbitros do Rio Grande do Sul. Tem uma briga que está ocorrendo aqui entre o Eduardo Bueno (o Peninha, historiador e jornalista) e o árbitro Carlos Eugênio Simon. Em outro post quero falar sobre isso, mas, resumidamente, o Simon ganhou R$15 mil em um processo contra o Peninha que escreveu o livro “Grêmio, nada pode ser maior”. E eu, querendo tirar com o cara que entregava o jornal, acabei corneteando: “não tem uma coluna do Peninha aí não?”. O cara deu risada, mas foi então que vi que uns dois ou três torcedores me olhavam atravessado. Cheguei a pensar ter ouvido alguém me sussurrando no ouvido: “já ouviu aquela famosa frase: a casa caiu”. Mas foi só fruto da minha imaginação.
Começou o segundo tempo, e o Caxias reagiu. Ou o Inter recuou. Sei lá. Mas o fato do Tite ter tirado o D’Alessandro e o Nilmar mostra que o treinador ainda tem muita consideração pelo seu ex-clube da Serra. Senão, a minha previsão feita no intervalo de 14 a 0 teria se confirmado.
O jogo acabou, entre cantos colorados e xingamentos aos gremistas, e eu fui pegar o ônibus de volta para casa. No caminho até a parada, uma guria ainda comentou com o namorado: “olha só, aquele ali é palmeirense. Eu heim”. Segui de cabeça baixa e peguei o T-4, que veio lotado de torcedores, que cantavam e xingavam ainda mais os gremistas. Numa dessas, eles começaram a cantar aquela música, que por sinal, copiaram da torcida do Grêmio: “atirei o pau no....”. Eu, tentando disfarçar, fui cantar junto mas, por força do hábito, acabei saindo com “atirei o pau no... e mandei toma no .... macac....”. O que eu senti então, ao ver uns três torcedores me olhando atravessado de novo, é indescritível. Como diz uma amiga da minha mãe: não passava nem um alfinete naquele lugar. Comecei a suar. Fez-se um silêncio de velório dentro daquele ônibus lotado de colorados. Alguns cochichavam. Estariam discutindo se me degolariam ou enforcariam? Meu estômago começou a doer. Queria que voltassem a cantar, que parassem de me olhar, que quebrassem aquele angustiante silêncio! Afinal, eram campeões! Foi então que vi a passarela em frente a PUC. Pra minha sorte, estava sentado ao lado da porta de saída do ônibus. Desci atarantado. Entrei esbaforido na PUC, e duas gurias, também ofegantes, diziam “quase mandei tomarem no cu esses colorados”. Então, ainda trêmulo, olhei para elas e perguntei:
- Vocês também são gremistas?
- Somos.
- Eu também.
E rimos juntos, como loucos. E assim, eu expus o meu cérebro a inúmeros estímulos em uma tarde nublada de domingo e cheguei a uma conclusão: jogo do Inter no Beira-Rio, nunca mais!
Abaixo, a foto tirada do Clicrbs, do você no estádio. Quem me achar ganha um brinde das lojas Dudu Mania: