O rei de Havana

Sigo na minha onda desenfreada de leituras. Após concluir o livro de D.H. Lawrence, atraquei-me a ler O Rei de Havana, de Pedro Juan Gutierrez. Já falei desse autor cubano em um post do ano passado, quando comprei A triologia suja de Havana. No caso do Rei de Havana, eu retirei na biblioteca da PUCRS, junto com Jack London, Lawrence e outros doidos. Porém, assim como Bukowski, Gutierrez também não tem nada do romantismo de Lawrence. É curto e grosso. A diferença desse livro, para a Triologia Suja, é que aqui é um romance com um personagem fictício. Mas o fundo é o mesmo: a sujeira desumana e pornográfica que Cuba viveu em sua crise na década de 1990. Algumas narrativas se assemelham ao primeiro livro, mas outra diferença é que na Triologia, Juan narrava em primeira pessoa, autobiograficamente. Já em O Rei de Havana, a narrativa ocorre em terceira pessoa, e o personagem principal é Rey, um garoto que perde tragicamente o irmão e a mãe, e vai levado para uma espécie de Febem cubana, onde, após algum sofrimento, foge e passa a ser mendigo, esmoleiro, golpista, ladrão de pequenas coisas, e, principalmente, gigolô - não no sentido de manter um prostíbulo, mas sim, no de ser sustentado por várias mulheres, no entanto, nenhuma tem grandes recursos. Uma dessas mulheres, inclusive, é na realidade um travesti, que dá um tom de comicidade à tragédia de Rey, que se auto-intitula o Rei de Havana.
Mas não vou contar todo o livro aqui, afinal, estou na página 186, e são 224. Entretanto, retiro aqui o último trecho que li, onde ele narra a trepada que teve com uma dessas mulheres que lhe sustenta (mas que, como as outras, enche o saco). Trata-se de Daisy, uma viúva de 63 anos:

- Ai, papi, pelo amor de Deus, isso sim é que é pau... ai, falecido, me desculpe, mas isto sim é que é pau, isto é que é pau. Mete até o fundo, mete.
Três voyeurs se aproximaram a poucos metros e se masturbaram vendo aquela foda genial. Rey controlou o orgasmo. Queria que Daisy gozasse e se aliviasse. Estava fora da realidade. Gritava, suspirava, mordia a mão. A velhota de sessenta e três anos voltou aos seus quinze anos. Até que afinal ele soltou a porra. Os punheteiros também. Todos acabaram ao mesmo tempo. Uma coisa antológica na história sexual da humanidade. Quando Daisy e Rey abriram os olhos, os punheteiros já haviam se retirado a uma distância prudente. E todos foram felizes.

Genial.